Baci

Non un ostello dove dormire

la luna

indica la via

(Santōka 1882-1940)

Due che si baciano mi attirano sempre. Sono a Trastevere, di fronte la pizzeria Ivo, lei è di spalle, lui le stringe le guance tra le mani e le accarezza la testa mezza calva. 

Tossici, alcolizzati, senza casa, drop-out, invisibili, barboni. 

Sacchetti pieni di roba e due bottiglie ai loro piedi, si scambiano tenerezze. 

Tra i baci, si farfugliano qualcosa e si sorridono. 

“Lucaaa! Ecco, prendi!” Mi giro, è il cameriere che gli sta tirando un pacchetto di carta stagnola.  Lui lo acchiappa al volo, lei si aggiusta il cappello.

Si scelgono due  panchine di pietra libere e vicine, le "apparecchiano". I cartoni, i sacchetti di plastica gonfi di roba per terra, e loro due a cavallo di una delle due con la lasagna in mezzo, fumante.
Allora, esiste una possibilità.

(eccoli)